tag:blogger.com,1999:blog-6919214183997113172024-02-20T08:28:49.940+01:00Poetas y cables.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.comBlogger416125tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-68872002710322250912013-03-21T16:15:00.001+01:002013-03-21T16:53:59.873+01:00Lo siento<br />
<div class="MsoNormal">
<b>Querido yo:<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Lo siento. <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Te he provocado
tantos enemigos que si los reuniéramos ahora para decidir quién te mataba
acabarían matándose entre ellos. <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Siempre he tratado de
echarte la culpa a ti: De cuando era verano y yo quería invierno. Quizás
todavía no entiendas que bajo los abrigos nadie es capaz de reconocerme.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>He intentado ser
amable contigo, pero si me tocas el hombro me dices que debo ser feliz y yo no hago amistad con quien destroza vidas.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Si buscas los
espejos: Han convertido los cubos de basura en cajas de música. Suenan mejor
que el reflejo que reflejan.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>He visto morir al
amor de mi vida entre mis manos, mientras tú la borrabas de la eternidad de tus
palabras, quedando sólo besos del mar sobre mis rodillas.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Y sé que a pesar de todo
te sientes afortunado. Eso es lo que más odio de ti. </b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Yo no.<o:p></o:p></b><br />
<b>Nuestra amistad es y será como aquella nota de suicidio que no para de escribirse mientras nos matamos.</b></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-61709182537681143542012-12-05T13:17:00.002+01:002012-12-05T13:17:55.081+01:00El perroQuisiera celebrar antes<br />
que ya que me soltaste<br />
que espero con la correa<br />
a que vuelvas<br />
por capricho.<br />
Si soy un perro<br />
muy mal criado,<br />
con la caricia<br />
amo a mi amo,<br />
si no lo viste<br />
es que eres dulce<br />
y de tan dulce<br />
me volví ciego.<br />
Si soy un perro<br />
perdóname<br />
no soy de raza<br />
ni pedigree.<br />
Si pides mi pata<br />
te la regalo<br />
si no pides nada<br />
me espero un rato.<br />
<br />
Pero anochece<br />
la carretera<br />
y comprendo<br />
que ya no vuelvas.<br />
Ya ha pasado<br />
una primavera<br />
y seguiría esperando<br />
hasta que muriera.<br />
Pero soy un perro,<br />
no sé ser más,<br />
robando de los cuentos<br />
la felicidad.<br />
Te la daría.<br />
¿Dónde estás?<br />
Al otro lado<br />
de la casualidad.<br />
Y sé que no<br />
que no volverás.<br />
<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-35806188726886168882012-11-12T23:32:00.003+01:002012-11-12T23:33:21.625+01:00NaturalezaPiar, roer, aullar tan sólo...<br />
Quedé así tendido y todo<br />
la hierba alta me dejó mudo.<br />
<br />
La piel del agua me repta,<br />
dedos, garganta, estrellas,<br />
baila allá de mi pequeña boca.<br />
<br />
¿Qué he sido yo, madre?<br />
¡Desnutrido cautivo del hambre!<br />
Lamento de hombre...<br />
<br />
Arrasa tranquila la naturaleza:<br />
eran nuestras manos de arena<br />
y no sabe lo que duele.<br />
<br />
Por ser poco más que un recuerdo<br />
El dolor que me causa el verbo<br />
acabará matando<br />
<br />
aquellos castillos en que veo<br />
al animal que llevo dentro<br />
y no te sucede.<br />
<br />
<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-16494988964338110132012-10-19T19:25:00.001+02:002012-10-19T19:25:49.242+02:00Soy el que escribe<br />
Jamás habréis oído hablar de mí.<br />
Soy el único que queda vivo<br />
tras una guerra mundial contra mi mismo<br />
Icé la bandera blanca<br />
pero nadie lo supo jamás:<br />
Bajé los brazos para poder nadar<br />
y me ahogué.<br />
<br />
El diluvio.<br />
Mientras el mundo se desmorona<br />
-dicen del cemento que son libros preñados abandonados a su suerte-<br />
hay algo en la muerte de las hojas.<br />
Y por un instante<br />
dejas en último lugar<br />
que eres<br />
la criatura más miserable del mundo.<br />
<br />
Siempre hay un hueco para lo que amas.<br />
Si me preguntas quién soy<br />
diré<br />
lo que queda de mí en ti.<br />
No soy ni escritor ni poeta.<br />
Soy el que escribe:<br />
Vulgar, simple, último.<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-27446921737733038082012-10-16T21:20:00.001+02:002012-10-16T21:20:52.083+02:00Nanas a una gata solaNo importa cuantas veces suene una guitarra<div>
porque siempre será</div>
<div>
una sola guitarra.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y puede que la música hoy no te diga nada</div>
<div>
pero si te abrazo</div>
<div>
no hace falta decir nada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Cuando huya por aquella nuestra puerta</div>
<div>
recuerda que se gravan</div>
<div>
los recuerdos en las puertas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y que aquel soñado día de la vuelta</div>
<div>
será porque dormido</div>
<div>
se me escurría aquella vuelta.</div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxPgikLBxrHY-7jaOD5bUjHMHADhgBy2OZw1v3Rbpx9nQtjY7Ocg1d-nodN29isrcHELnQVPOAhnzOf3gQGYK6JVuBPyCpQ44grc_FFObu46E_ld6X7dSIGNofAlu7uRaaSCA61tr_Oc/s1600/IMG_2052.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxPgikLBxrHY-7jaOD5bUjHMHADhgBy2OZw1v3Rbpx9nQtjY7Ocg1d-nodN29isrcHELnQVPOAhnzOf3gQGYK6JVuBPyCpQ44grc_FFObu46E_ld6X7dSIGNofAlu7uRaaSCA61tr_Oc/s320/IMG_2052.JPG" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-24886424789581774472012-10-13T19:16:00.002+02:002012-10-13T19:37:22.280+02:00Violación verbal de una musa calladaPor capricho te dejo caer por aquí:<br />
Palabras, palabras, palabras.<br />
Muerto mientras tanto espero.<br />
Morir<br />
<div>
es un estado de ánimo.</div>
<div>
Estoy seguro que todo lo demás,</div>
<div>
eso que me hablas,</div>
<div>
es motivo de carcajada.</div>
<div>
Te paras y dices:</div>
<div>
Eso es poesía de esa moderna:</div>
<div>
Tristeza de poema.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Humo artista.</div>
<div>
Humo libre y vuela.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Debe ser eso.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Morir,</div>
<div>
arte.</div>
<div>
Hundir la mano en el pecho</div>
<div>
sentir la carne</div>
<div>
caliente.</div>
<div>
Pídeme que te desnude.</div>
<div>
Cada botón que leo</div>
<div>
cierro la mano,</div>
<div>
atronador,</div>
<div>
últimos sonidos de lo que nos viste.</div>
<div>
Luego, aplausos.</div>
<div>
Ya estaremos muertos.</div>
<div>
Démonos cuenta</div>
<div>
de la obra.<br />
<br />
Dan la una en mi garganta.<br />
Si te he oído<br />
quiero ser <br />
pliegos, comisuras, sombras,<br />
de tu callada boca<br />
cuando cierras el poema<br />
y me violas.</div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-29026580134967594652012-10-11T02:01:00.002+02:002012-10-11T02:01:50.596+02:00Nací señalado y sin distinción - Primera parte - Entrevista a Juan Torres<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Como un
saxofón que no duerma contigo. Así debe sentirse una madre tras dar a luz a su
niño. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">En este
primer programa nos hemos trasladado al lugar del que parte todo: Un hospital.
Pero más concretamente, y lo que marca nuestro futuro, la sala del Descubridor,
aquel personal médico que indica cuál es la habilidad, el don, con el que nace
cada uno, algo fundamental para entender la sociedad en la que vivimos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Primero
nos reunimos con el director de departamento de Historia Antigua de la
Universidad de Murcia, Juan Torres, para ver por encima cómo se enteraba
antiguamente uno de su capacidad, cuándo empezó a regularse… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Surgimos
de entre las calles y queda la catedral murciana a nuestra izquierda. Nos
acompaña. Como si nos guiara, cubriera del sol, con sus fauces gigantes
cerradas, sus párpados, custodiados por santos, las artes, los ángeles… Y la
gitana, de varios minutos de anchura, con su vaso del Mc Donald bañado de unos
céntimos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-¿Cómo
se han ido descubriendo los poderes a lo largo de la historia?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Pues
desde el inicio de los tiempos lo que se creía, porque era una creencia, es que
sólo los elegidos tenían algún don. Sólo los más llamativos, y muchas veces
sólo estaba bien visto en los hombres. Me explico: Un hombre de tres metros era
propio de merecer una característica de Dios. Pero una mujer cuya voz volviera
locos de amor a los hombres de manera incondicional era un pecado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">>>Esto
se vio diferente según las culturas. Hay textos egipcios que hablan de la hija
de un faraón que se convertía en gato, y claro, la intención de matarla se vio
suprimida por una orden del faraón que dijo que si era de su sangre <i>no era mal</i> mostrar habilidades,
literalmente lo pone, y que desde entonces los gatos adquirieron un matiz muy
importante en la sociedad. Pero si tu sangre no era real y eras una mujer,
podías darte por muerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">>>Esta
situación se tradujo un poco a las épocas que fueron apareciendo, con algunas
excepciones que permitieron a las mujeres participar en guerras, porque antes,
claro, lo que llamaba la atención era esto: Lanzar bolas de fuego, convocar una
tormenta que lanzara a la armada invencible al mar… Todas esas cosas que de
verdad se puede demostrar y se puede ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-¿Y la
quema de brujas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Eso
fue una risa. Eso eran venganzas. Tienes que tener en cuenta que el 90% de los
poderes no se ven, pero lo de la quema de brujas fue una salvajada. Era un ojo
por ojo. Un día tú acusas a mi mujer de ser bruja, la quemas, y luego yo a la
tuya, y el marido de la última señala a la hija, pero es que la hija tenía un
amante que decide señalar a la hermana del marido de… Hasta que se paró.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Pues
vaya, menos mal que en algún momento pararon…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Bueno…
La historia ha demostrado que queda esperanza al descubrir que algún momento
alguien parará de hacer daño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Y
hablando de descubrir, ¿cuándo empieza a crearse la figura del descubridor?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-En
algunas tribus ya existía esa una figura que decía y aconsejaba a los demás
sobre qué hacer con su vida. Los señalaba como guerreros, o cocineros,
narradores… Pero donde se hizo por primera vez de manera más formal frente a
una sociedad más amplia fue en Japón. Las familias presentaban a sus hijos a un
“descubridor”, al Hakken-Sha, y los enviaban a una orden bushi para
convertirlos en samuráis. Y del primero que se tiene constancia es sobre el año
800. Aquí hasta mediados del siglo XIX no se hizo caso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-¿Año
800? ¿Y si su poder no era dado a ser guerrero?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Pues
no importaba porque se decía que cualquiera podía ser un buen guerrero si
mezclaba su arte con el de la espada, que era un don supremo que tenía que
aprenderse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Vaya,
al contrario que ahora, que si tu poder no tiene nada que ver es complicado que
te adjudiquen ese trabajo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Y por
eso los padres se lamentan más ahora que durante la época antigua de Japón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Pues
mejor nos vamos a ver a una familia que acaba de tener un hijo, a ver qué nos
encontramos y lo vivimos de primera mano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Pues
perfecto, suerte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-Gracias,
Juan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">-A
vosotros.<o:p></o:p></span></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-14888399792441267052012-10-06T15:01:00.000+02:002012-10-06T15:01:32.178+02:00Podremos ver - CabeceraMuchos se preguntarán por qué elijo esta música. Elijo esta música porque me parece inquietante, porque ese peinado de violines es pasión, y es baile de cabellos y cabellos en la tabla de un barco a punto de hundirse, obligándose a mirar a los lados y con las manos sujetándose el uno al otro. La quietud de lo impensable sucede.<br />
A lo largo de estos reportajes podremos ver cosas apasionantes, acompañadas de atrezzo de la realidad, tan salpicado a veces de injusticia. Pero si algo he aprendido con el tiempo es que la justicia es de todos, y es de nadie. Que pocos habrán visto su nacimiento como para recordarlo, pero dicen venir de allí. Que tras morir, uno se muere, pero nadie muerto lo ha asegurado. Que el 99% de la población se quejan de que no le entienden personas a las que no entiende. Que cambiar es de camaleones y de túes, nunca de yoes.<br />
Así a grandes rasgos.<br />
Pero luego, si cerramos un poco más el objetivo, nos encontraremos con hechos apasionantes. Un hombre enamorado con tendencias suicidas lanzándose al mar más profundo del mundo. Un mendigo con su armónica no queriendo abandonar la pobreza para no dejar la calle por la que pasaba ella. Una niña esperando en la ventana al gato que no había muerto. Un gato, sobre un calcetín, esperando a quien no apareciera jamás.<br />
Conversaciones...<br />
-El peor don del mundo... Tener paciencia.<br />
-La habitación más grande es la calle.<br />
-Nos han educado a alcanzar el número uno en el podium, pero no que se encuentran en la mirada.<br />
-La libertad suprema es un camino en profundo ruido hacia la soledad.<br />
-Se reivindica que no se puede comer el dinero pero tampoco se puede uno alimentar de ideales.<br />
-Si lloramos solos no estamos llorando.<br />
-A la vejez el poeta responde si sonríe.<br />
-Y cuando nos veamos con todo lo que hemos conseguido, ¿a quién se lo vamos a dedicar? ¿Al espejo? Al espejo no le importa nada lo que hagamos, porque en el espejo somos nosotros quienes aparecemos, y no nada que más repudie una persona con su misma imagen si busca una respuesta.<br />
-No podemos conformarnos cuando nos dan pan porque querremos mantequilla, y luego querremos el cuchillo, y una servilleta, y una mesa, y un techo.<br />
-El hombre nació desnudo, ensangrentado, y rodeado de gente que sin conocerlo ya lo amaba. El amor puede surgir sin conocernos de nada, pero hasta el hijo más fiel acaba huyendo de casa.<br />
Nada.<br />
Nada es fácil.<br />
Lo podremos ver. Se lo puedo enseñar. Pero quizás no quiera, porque ya lo haya visto, porque ya lo supiera.<br />
Podremos ver.<br />
Debe usted abrir lo ojos.<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-5191871906143080052012-09-25T23:49:00.002+02:002012-09-25T23:49:48.682+02:00La voz de la cavernaNo soy nada de lo que te prometí<br />
la imagen confusa del espejo<br />
se arrepiente de pertenecerme.<br />
<br />
Los poemas que escribo<br />
estos versos<br />
están ya muertos.<br />
<br />
Un poeta como yo<br />
nace<br />
para ser enterrado.<br />
<br />
No le debo más cuentas que al olvido<br />
que con su voz de caverna<br />
repite jactante y silenciosa<br />
"tienes lo que te mereces".<br />
<br />
Nada, señor. No tengo nada.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-86244419145674884312012-09-25T02:20:00.001+02:002012-09-25T02:20:10.007+02:00Poeta muertoEs un día duro para los soñadores.<br />
¿O es de noche? No sé...<br />
Puede declararse cada uno perdido<br />
dónde quiera, dónde pueda.<br />
¿Acaso elegimos nuestro féretro?<br />
Morirse queda caro,<br />
y no me dan permiso para vivir eternamente.<br />
Las bocas que puedo alimentar<br />
no comerán las letras de mi cultivo.<br />
No somos más que lechugas<br />
abandonadas a merced de los cuervos.<br />
Los gatos me entienden.<br />
Ahora mismo uno intenta comerse<br />
las fuerzas con las que te echo de menos.<br />
Es al único al que es escucho cuando habla.<br />
Y a los hombres muertos,<br />
porque ellos no sienten la necesidad<br />
de que odie a nadie<br />
salvo a ellos mismos<br />
como yo me odio.<br />
Es triste darse cuenta<br />
de que uno es más poeta<br />
cuando menos quiere serlo.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-70205317636194584932012-09-23T19:34:00.001+02:002012-09-23T19:34:37.133+02:00La ciudad de los gatosPor muchas vueltas que diera la ciudad estaba obtusamente vacía. ¿Dónde aquellos patos bajo el puente que pretendió en adivinar entre ellos un cisne? Sólo el ruido de las aguas raspando como si fuera el silencio prolongado por una mano sobre la arena.<div>
<br /><div>
Ni gaviotas, más al fondo, de mirada en sonrisa más oscuras que las nubes. Ni perros, ni dueños de los perros, ni correas estiradas sobre puños abatidos. ¿Dónde? </div>
<div>
<br /></div>
<div>
¿Estaba gritando? Quién sabe... No hubo quien se asustara, ni pupilas temblorosas la acusaron de locura. Quién sabe dónde estaba todo el mundo. No tras los escaparates. Tras los escaparates sólo ella. Tras los pasos de peatones, rojo y verde caminante, sólo ella. Tras los coches, todos a fila, sólo ella.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
La ciudad era un laberinto de casas vacías y de gatos, pero todos sabemos que lo gatos no existen.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
¿Dónde estás? Hablaba para sí y le respondían las placas de las esquinas, algunas desgastadas, otras brillantes, pero todas impasibles. Los nombres de los comercios brillaban distinguidos hasta volverse hoja del mismo cereal, por lo que se fue hasta un callejón, hundiéndose en sí misma.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Una lágrima cayó a los pies de una palabra: </div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Sé que existo porque tú eres capaz de hacerlo realidad.</i></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-45679541206291564432012-09-20T13:55:00.000+02:002012-09-20T13:55:44.518+02:00El nuevo jazzEl nuevo jazz viste ahora pantalones vaqueros.<br />
<br />
Los negros ya no están mal vistos.<br />
Los llaman presidentes.<br />
Y no tienen motivos para esperar en la barra<br />
otra copa de whisky<br />
con la corbata bien desabrochada<br />
mientras la mujer canta<br />
vestida de estrellas.<br />
<br />
Un señor, al otro lado de la barricada, dice,<br />
este poema está demasiado narrado,<br />
y yo le digo que este vaso está demasiado vacío,<br />
que si tengo dinero el poema no importa,<br />
y que si todo el mundo lo lee, menos ella,<br />
nadie entonces lo habrá leído.<br />
<br />
Y sosteniendo el vaso<br />
sé que puedo creer en ti<br />
en tus tres formas distintas de mirarme desnuda.<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-65030399791690100792012-09-19T11:34:00.002+02:002012-09-19T11:34:48.693+02:00Balcón en PragaRecuerdo a un profesor que me decía<div>
<br /></div>
<div>
"De aquí a dos días me jubilo.</div>
<div>
Este año no me han dejado libre.</div>
<div>
Me han dicho que debo quedarme.</div>
<div>
Pero cuando me vaya</div>
<div>
me iré a un balcón de Praga</div>
<div>
a ver mis últimos años</div>
<div>
como las páginas de un libro</div>
<div>
al que no le prestas mucha atención</div>
<div>
pero te ha enamorado toda la vida.</div>
<div>
Cuando cierre los ojos,</div>
<div>
el amor dejará sostenido el libro</div>
<div>
sobre mi regazo</div>
<div>
y yo estaré sostenido sobre el regazo</div>
<div>
del amor, con esos ojos...</div>
<div>
Con la conciencia entonces</div>
<div>
de que los ojos no envejecen,</div>
<div>
de que son máquinas del tiempo.</div>
<div>
Y yo recordaré libros quemándose,</div>
<div>
¡en la universidad, sí!</div>
<div>
¡La universidad en llamas!</div>
<div>
¡Los despachos contienen profesores de ignorancia!</div>
<div>
¡La sapiencia se derrite en las chimeneas!</div>
<div>
¡El humo es la sangre de los poetas!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Antes era un hombre de ilusión...</div>
<div>
Ahora sólo me queda Praga y un balcón...</div>
<div>
Y una mujer joven, </div>
<div>
que sostiene en los ojos máquinas del tiempo,</div>
<div>
a la que hace varios Quijotes que no le pregunto</div>
<div>
¿sigues amándome</div>
<div>
a mí</div>
<div>
que sólo te di lo que tiene cualquiera?</div>
<div>
¿Que dejé de escribir,</div>
<div>
que dejé de hablar?</div>
<div>
Sólo la contemplo.</div>
<div>
Pero cuando muera y me abran el pecho</div>
<div>
para dar explicaciones</div>
<div>
huirán mariposas con tu nombre,</div>
<div>
que no dirán nada.</div>
<div>
No soy más que un hombre callado.</div>
<div>
Y es que un hombre callado</div>
<div>
es un hombre perdido."</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Murió un mes más tarde.</div>
<div>
Sólo hubo balcón en Praga</div>
<div>
en los sus ojos...</div>
<div>
Ventanas a otro tiempo.</div>
<div>
<br /></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-27496357636960307402012-09-10T21:42:00.001+02:002012-09-10T21:57:26.133+02:00Granizo entre la lluviaYo quería ser poeta.<br />
Porque un día vi a esos hombres,<br />
durmiendo entre las páginas,<br />
gritando en las paredes<br />
cosas que no entendía.<br />
Y quería entender hasta sus últimas palabras.<br />
Ellos que estaban en los pilares<br />
en los cimientos de las calles<br />
también lo estaban<br />
en los cimientos de las lágrimas.<br />
<br />
Entonces pude verte.<br />
Y supe que<br />
sólo puedo ser siendo de tu boca.<br />
Que duerme entre las páginas,<br />
grita en las paredes<br />
cosas que no entiendo.<br />
Y quiero entender hasta tus últimas palabras.<br />
Tú que estás en los pilares,<br />
tú que estás en los cimientos de las calles<br />
también lo estás<br />
en los cimientos de mis lágrimas.<br />
<br />
Y comprendí que puedo morir sin ser poeta,<br />
pero nunca jamás siendo de tu boca,<br />
pues entonces yo sería granizo entre la lluvia.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-50112737088283165172012-09-08T22:13:00.003+02:002012-09-08T22:15:48.135+02:00El último poemaY cuando hubo firmado con un punto su último poema, este estalló y los retales de la tinta y los resquicios de la madera hicieron retroceder al pobre escritor, que cayó al suelo, sin previo aviso de nadie, arrancado de las manos de un asiento umbilical, con los ojos emponzoñados en ceniza, los dedos hacia arriba como si fuera de un hombre a un insecto, que viéndose confuso ante sus manos, se dio la vuelta y a gatas huía de los techos en llamas, de las paredes encendidas y de las lágrimas negras que caían de los álbumes de recuerdos de personas desconocidas que jamás descubriría.<br />
<br />
Se vio con fuerzas, y corrió por los pasillos. Se magulló las rodillas. Se magulló también el pecho al caer derecho sobre un lecho de rosas. De jarrón nada, ahora un recuerdo, partido, el agua derramada colmada de peligros, y las palmas empecinas en equivocarse, en volverse a caer, que mientras la casa ardía la puerta cerrada como una boca colmada de secretos. Tuvo que coger una fotografía, y a fuerza de martillo golpear el pomo para dejarla destrozada en el pasillo. Las sonrisas ahí descritas fueron pasto de las llamas. ¡Ay, fotografías! ¡Cómo se lamentaba! Porque las fotografías significan. El marco, significa.<br />
<br />
Mas uno se detiene entre los pilares de mármol que configuran su cocina, y por la ventana un susurro: "He nacido en medio de una guerra", piensa el hombre. "Por la ventana veo las nubes compuestas de discos de vinilo, ¿por que nadie se acuerda nunca del que le pone nombre a las nubes? ¿Del que nombra a las estrellas? Nos acordamos del ruido, no de las palabras. Nos acordamos del semáforo, no de sus colores. Del coche, de su luz que nos deslumbra, pero para deslumbrar, primero ha de ser uno luz. Y quiero saber yo, ¿qué fue antes? ¿El hombre o la ley? ¿El sueño o el soñador? ¿El verano o sus amores? ¿Seré acaso un eterno amor de verano para las memorias de las hormigas? ¿Cuál es mi número de prisionero?".<br />
<br />
Al echarse agua al pescuezo, las llamas se fueron acercando. Con la casa llena de mordiscos, y el por las paredes, apoyado, buscando una salida. Dejó atrás los discos, las películas, y los libros. Ellos nunca morirían. Uno de ellos no. Uno de ellos lo dejó bien junto a su pecho y dijo "Dios, si alguien tiene que morir, que sea yo", y del cielo cayó la madera, lastimándole en un pie, que alimentándose de esa manera le sirvió de bastón y como pudo, de allí se marchó, que a los pies de su hogar, con la casa en llamas, en una calle más grande que el mundo, nadie pudo salvarlo. Aquella noche no era triste, pero sus ojos enceguecidos por el humo predijeron que las tijeras son el olvido, y el hombre es el hilo.<br />
<br />
Más tarde, un policía antes de entrar en el hogar quemado pudo ver a unos metros de la entrada, sobre una pila de ceniza, un libro de Los Miserables al que no le dio importancia.<br />
<br />
-¿Fallecidos? -preguntó a otro agente.<br />
<br />
-Nadie, señor.<br />
<br />
Recorrió hasta el último lugar hasta encontrar la fuente del incendio, y pudo ver entonces un papel en el suelo que decía lo siguiente:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>No queda de mí más que los restos que dejen mis palabras. </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>No queda de mí más que nada.</i></div>
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-43176966313091832862012-08-29T19:14:00.000+02:002012-08-29T19:26:25.400+02:00El hombre inmortal-Yo viviré eternamente.<br />
Tú apenas te acordarás de mí<br />
cuando volvamos a encontrarnos.<br />
<br />
Y ella, diminuta y de ojos grandes,<br />
hinchó sus mejillas y le dijo<br />
que no, que siempre le recordaría.<br />
Tenía apenas ocho años<br />
y era grande.<br />
<br />
El hombre inmortal cerró la puerta.<br />
<br />
Luego pasarían treinta años.<br />
Ella elegía aquellos de azúcar<br />
o los otros de cartón.<br />
En el carrito un niño gemía.<br />
Era tan pequeño<br />
que no era nada.<br />
Con un suspiro<br />
los otros<br />
fueron elegidos por ella.<br />
<br />
-Tiene usted un niño muy guapo.<br />
<br />
-Gracias, dicen<br />
que se parece a mí cuando pequeña.<br />
<br />
-Yo conocí a una niña<br />
igual que este niño.<br />
La niña<br />
era grande<br />
como sus ojos.<br />
Narraba la vida al mirar.<br />
Esa niña 'sería una heroína"<br />
pude escuchar<br />
que lo decía<br />
sin maldad.<br />
<br />
-Cosas de cuando eres pequeño.<br />
Yo antes era igual.<br />
Creía.<br />
<br />
-¿Y cree en la inmortalidad?<br />
Yo viviré eternamente.<br />
Tú apenas te acordarás de mí<br />
cuando volvamos a encontrarnos.<br />
<br />
-Lo siento, señor,<br />
pero nunca me he cruzado<br />
con alguien que no conozco.<br />
Pero jamás le olvidaré.<br />
<br />
Y pasaron cincuenta años.<br />
<br />
Máscaras de un cruento carnaval<br />
respiraban por ella<br />
y su pecho se divertía.<br />
Una flor que nunca vería marchita<br />
cayó de la mano de un hombre.<br />
Ella anciana abrió los ojos<br />
y puso mano a la mano.<br />
Piel pulcra, blanca y bella<br />
como los recuerdos de antaño.<br />
<br />
-¿Quién es usted?<br />
<br />
-No lo sé,<br />
dímelo tú<br />
<br />
Y cerró la anciana los ojos<br />
con la mano atrapada<br />
bien fuerte.<br />
<br />
-No lo sé.<br />
He olvidado<br />
por olvidar,<br />
como ir en la montaña a la cima,<br />
y he acabado siendo un monte.<br />
He olvido la presión en mis oídos<br />
por no ahogarme desnuda en la orilla.<br />
He dejado los recuerdos en arcones<br />
y al final se han vuelto maldiciones.<br />
¿Qué queda de mí?<br />
He olvidado que soy<br />
una prolongación de mi cuerpo.<br />
Que los ciegos besan<br />
con los ojos bien abiertos.<br />
<br />
-Bella.<br />
Le dijo simplemente,<br />
y le besó la frente,<br />
y le cerró la puerta.<br />
<br />
<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-78588718825981053892012-08-29T01:09:00.001+02:002012-08-29T01:09:49.782+02:00El buen soldadoAmar es esperar a que te hablen.<br />
Es ignorar las monedas como ríos,<br />
usarlas como puentes a otra parte.<br />
Amar es esperar en el baluarte.<br />
Contemplar detenidamente<br />
el azul de nuestra fotografía.<br />
<br />
Las ruinas. ¿No te has dado cuenta?<br />
Mientras pinta las nubes<br />
nadie se percata del que contempla.<br />
<br />
Manos de pedruscos de nostalgia.<br />
Nadie jamás se percata<br />
de aquel al que la soledad acompaña.<br />
<br />
Si te preguntan que ha sido de mí<br />
contesta que he muerto esperando<br />
como un buen soldado.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-66615261225633561952012-08-28T23:25:00.002+02:002012-08-28T23:25:24.501+02:00Yo la viTremendismo final en la lágrima última sobre mi boca.<br />
Llenando el macuto de espadas sueños y derrotas.<br />
Dejé un rincón para ti, fuiste mi última historia.<br />
Y ahora no sé vivir sin mirar atrás.<br />
<br />
El camino fue la cicatriz de nuestros destinos.<br />
A sus lados crecen las hierbas vestidas de rocío,<br />
perdiendo su filo tanto las espadas como los libros<br />
y a la vez su voz.<br />
<br />
"Y es que yo la vi<br />
desnuda antes mis ojos.<br />
La llamaba selva,<br />
bosque, o volcán<br />
en erupción.<br />
Tempestad en llamas<br />
Iceberg partido en dos,<br />
ama de los desastres<br />
naturales<br />
de Dios".Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-34826758932892284792012-08-28T02:38:00.000+02:002012-08-28T03:21:33.015+02:00La Pirata Te preocupas de las riquezas<br />
dormida.<br />
Yo como un espíritu que narra<br />
vidente<br />
del lecho de oro en el que yaces,<br />
contemplo<br />
tu figura desde lejos, desde la pluma<br />
del ave<br />
que un día descansó en tu ventana.<br />
<br />
Cuando cierro los ojos<br />
soy el padre de Hamlet<br />
en la carne de Otelo<br />
que te pide que vengues<br />
la frialdad del sueño.<br />
<br />
Y lo hago<br />
porque dice tu piel<br />
que surcar los mares<br />
es peligroso.<br />
<br />
Pero yo te he visto nacer de entre el mar en llamas.<br />
Chimeneas desde tus pies tiñendo el cielo,<br />
me atacaste con la furia de un ángel de piedra<br />
y tú vestida tan sólo con una calavera.<br />
Hundirse en las aguas es morirse poco a poco...<br />
<br />
Yo tuve que ser ahogado.<br />
<br />
Y no fui hasta entonces<br />
consciente de mi ceguera.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-33704111890677112432012-08-25T01:50:00.003+02:002012-08-25T01:50:52.144+02:00La dama y el vagabundoTengo la ligera intuición<br />
de que cada uno puede encontrar su tono de voz perfecto<br />
y ser un cantante digno de admirar<br />
rodeado por las masas<br />
por el éxito.<br />
<br />
Tú<br />
eres mi tono de voz perfecto.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-69063705141851890902012-08-22T01:32:00.002+02:002012-08-22T01:32:32.024+02:00Sometido a las leyes del tiempo<br />
Arrugas como notas musicales<br />
quedan grabadas en mis manos<br />
luego de haber rozado tus cabellos<br />
toda mi vida.<br />
Y las miro un rato.<br />
Sé que pienso<br />
"cuando era un animal<br />
hacía poemas con ellas.<br />
Yo lo llamaba<br />
desnudarte."<br />
Y siempre llevo un sombrero<br />
por la sombra.<br />
Y siempre llevo un libro entre las manos<br />
uno de amor<br />
para no verlas.<br />
Para no verlas nunca<br />
jamás.<br />
He envejecido.<br />
<br />
Sometido a las leyes del tiempo<br />
yo me hallo.<br />
Y donde no te hallo no me haya<br />
locura más vulgar que el abandono.<br />
Algún día seré mío.<br />
Pero no será hoy, ni nunca, ni nada.<br />
<br />
Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-67042106032161769962012-08-21T20:59:00.000+02:002012-08-21T20:59:15.340+02:00El apartamentoCuando metemos la llave en el cerrojo suena como un motor, o como la cuerda deshaciendo nuestra mochila y dejando caer un paracaídas.<br />
Todo esto, señalamos con la mano, es nuestro. Podemos contar por cincuenta los pasos que hagamos dentro. Aprenderemos un nuevo significado de la palabra cincuenta. Se nos darán mal las matemáticas porque haremos matemáticas que serán nuestras, de nuestro apartamento.<br />
Dos será uno.<br />
Nos quedamos bajo el marco y no sabremos del todo cómo decir que nos pertenece. Porque algo nos pertenece, reconocemos mirándonos uno fijamente al otro. Allí es donde tú dejarás, cuando quieras, tu abrigo. Y podremos dormir donde nos plaza. Ya no pertenecemos a ningún país. Desde el balcón colgaremos una bandera y nos declararemos en el reino independiente de Vera.<br />
La bandera, por cierto, será de la misma tela que ese paracaídas, y tendrá como blasón tu boca.<br />
<br />
Si nos abrazamos lo suficiente<br />
nadie podrá conquistarnos.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-46177453636860031962012-08-21T02:12:00.000+02:002012-08-21T02:12:36.729+02:00¿Qué es matar?<br />
Me pregunto mientras me siento y escucho el preludio de la suite número 1 de Bach. Ah, qué debe ser matar, si alzo la copa y huelen sus labios a vino, y sabe a vino. El vino... recuerda a cosas. Es el perfume de las bebidas, y pinta como la sangre. Quizás todo es una mentira y en realidad estamos bebiendo sangre. Eso explicaría muchas cosas. Explicaría por qué me emborracho cuando te muerdo, o por qué me vuelvo loco cuando no puedo tener, desesperado, abriendo las puertas de las casas, como si las casas fueran las culpables, y dentro me encuentro a gente sentada escuchando la suite número 1 de Bach que me pregunta qué es matar, con los ojos desorbitados y los labios manchados de sangre y vuelves al hogar, cerrando las puertas como hojas secas, como si siempre fuera otoño, como si sólo pudiera ser otoño y te quitaras las hojas secas del pelo hasta que llegas a casa, y te sientas, y me sostienes, y mientras me dejas que te beba y suena la suite número 1 haces que me pregunte,<br />
¿qué es matar?<br />
Pues matar debe ser<br />
acabarse la botella.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-6869084162176112132012-08-19T21:07:00.000+02:002012-08-19T21:07:04.631+02:00Tu bocaSólo existe tu boca.<br />
Tu boca que son tus manos.<br />
que son tus ojos,<br />
que son sábanas<br />
al viento,<br />
persianas abiertas<br />
por las mañanas.<br />
Que son las mañanas.<br />
Sólo existe tu boca.<br />
Alimento de libertad<br />
las alas<br />
los nidos<br />
el viento.<br />
El bosque con sus peligros<br />
y los peligros.<br />
Sólo existe tu boca.<br />
Tú boca que es el fuego<br />
que deja arder las leyes<br />
a los pies de los hombres.<br />
Y los hombres<br />
por el viento<br />
sólo piensan en tu boca<br />
que es lo único que existe.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-691921418399711317.post-16478742208109859642012-08-18T23:07:00.001+02:002012-08-18T23:07:22.042+02:00Sólo 15 díasEl primer olvido de la espera<br />
el de contar.<br />
Ya me miro las manos y digo<br />
que tantos dedos<br />
¡qué inútiles!<br />
Sólo queda arena<br />
y tú pulsando un botón y diciendo<br />
es bonito<br />
y yo te daré la razón<br />
lamentándome<br />
por no poder darte toda la arena.<br />
Nuestras pupilas se besan con lengua,<br />
y me dices<br />
apenas quedan quince días.<br />
A penas,<br />
a penas,<br />
a penas.Endeudaohttp://www.blogger.com/profile/13660006707963697908noreply@blogger.com0