martes, 23 de agosto de 2011

Las historias que te contaría si estuvieras a mi lado.

Perdernos en algún paraíso,
tú y yo,
un libro en la mano,
y miles de aventuras.

Afortunados los que acompañen nuestros gritos,
que acallaremos con nuestras bocas.
Correr por las calles de Cartagena
y detenernos bajo la sombra de algún coche,
en una calle fea,
nuestra calle fea,
que tras cerrar los ojos diremos:
"qué hermosa, qué bella calle nos ha tocado
para empezar nuestra historia".

No te diste cuenta.
No te diste cuenta de cómo me condenaste.
Sin decirmelo dijiste
"porque se podría escribir un libro de esta noche..."
y sin quererlo nos encadenamos.

Cantamos solos bajo la lluvia,
y jamás habíamos estado tan acompañados.

Te busqué un juego de niños,
para que no olvidaras jamás
que un idiota quería jugar contigo.

Grabé a fuego en mis paredes nuestros versos,
y desnudé al anochecer los poemas.

Abiertos los ojos seguíamos ahí,
pero ya no estabamos hartos de que la eterna espera de una cama vacía
amargara nuestra existencia.

Construímos un puzle
yo con tu mano
y tú con la mía
y en apenas un segundo...


Cantame de nuevo
hasta que destroce el suelo
con la profundidad de las lágrimas.

Dame tus te quieros
escondidos en tus miradas.

Pero tú te ibas y yo me quedaba,
y entonces suspirabamos,
y entonces susurraba...

Un taxi en la pared.
Un colchón en la terraza.

Un beso en los labios
para robarme el escaso aliento
que me quedaba.

Y luego escribí como un idiota
todos los capítulos y las fabulas
todos los motivos por los que esta historia
era tan cierta
que hasta asustaba.

Por eso,
y porque uno vive de ilusiones,
estas,
y otras muchas,
Son las historias que te contaría
si estuvieras a mi lado.

Aferra en tu pecho ese libro de aventuras,
no olvidemos,
ganemos o perdamos esta batalla,
que un día fuimos niños,
y juntos,
fuimos héroes.

2 comentarios:

  1. Crítica constructiva: cuentras una historia, que es bonita, le das forma orógráfica de poema, pero no resulta un poema, no tiene métrica, y no haces un verso blanco, rimas hacia la mitad del poema dándo sonoriada pero abres y cierras el poema sin rima. Tiene forma de relato, con belleza cual Carlos Ruiz Zafón, pero no me resulta un poema.
    Un abrazo, compañero.

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