Los pedazos de cielo
cuando grita el lobo,
¿caen a la luna
o a mis pies?
¿Harán la forma perfecta,
la forma que busco,
sobre el barro primigenio?
¿Y qué forma fue aquella?
Llueve sobre aquel primer error
sobre el que inspirarse
dobla la hoja azul
como una estrella imposible.
El primer error siempre tiene la clave.
ResponderEliminarA veces basta con entender para desaparecer. Como el gato de Cheshire. Besos poéticos.
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