Maldita manía.

No está de moda hablar del amor,
ni de sus necias intenciones.
¿Qué es eso de la vida eterna?
¿Dónde encontraste el papel
en el que envolver las palabras
para hacer que el dolor no duela,
que las lágrimas no sean lágrimas?

Maldita manía de estar solo
para escribir poemas al viento
y que fueras tú quien los leyera
para que yo quedara sin aire.

Maldita manía de estar contigo
y que en lo alto de la montaña
distinga tu figura de entre todas
las soledades que me asolan.

Maldita manía de encontrarte
dibujada dormida en mis palabras
vestida de versos y estrofas
susurrando la más dulce poesía.

Pero si algo quisiera tuyo:
tu cuello, tu sonrisa, tu mirada,
tus caderas, tus piernas, tu pelo,
y todos los besos del mundo.

Ven, bésame, bésame y calla.