El mundo colisiona.

El mundo colisiona. Tengo una teoría al respecto.
Todos los búhos siguen encerrados en sus jaulas,
colgados de los árboles, radios que ululan
sobre el césped artificial de los ayuntamientos.
Las campanas sordas, la arena esparcida
por un fumador con gabardina, gorra, gafas,
oscuramente repartida, sin mares, sin amantes.
Solo quedan puertas cerradas a los pies
de los coros, de las monjas, de las misas.
Los credos matan las caricias del reloj de cuco.
Cada hora muerta es el cadáver de algo nuestro.

Pero siendo egoístas
si al apagar la luz solo tenemos miedo de encenderla
será que por creer en la magia un estallido te traerá
porque el mundo colisiona.