Violación verbal de una musa callada

Por capricho te dejo caer por aquí:
Palabras, palabras, palabras.
Muerto mientras tanto espero.
Morir

es un estado de ánimo.

Estoy seguro que todo lo demás,

eso que me hablas,

es motivo de carcajada.

Te paras y dices:

Eso es poesía de esa moderna:

Tristeza de poema.

Humo artista.

Humo libre y vuela.

Debe ser eso.

Morir,

arte.

Hundir la mano en el pecho

sentir la carne

caliente.

Pídeme que te desnude.

Cada botón que leo

cierro la mano,

atronador,

últimos sonidos de lo que nos viste.

Luego, aplausos.

Ya estaremos muertos.

Démonos cuenta

de la obra.

Dan la una en mi garganta.
Si te he oído
quiero ser
pliegos, comisuras, sombras,
de tu callada boca
cuando cierras el poema
y me violas.